У самому серці сліпучого нічного клубу, де мерехтіли неонові вогні, а музика пульсувала в повітрі, Ізабелла стояла під сяйвом сцени.

Вона завжди була впевненою в собі, її рухи були граціозними, а присутність — владною.

Сьогодні не було винятком — доки не сталося лихо.

Щойно вона відчула, як вологе тепло розливається по її сукні, її охопила паніка. Розлитий напій? Невдача з гардеробом? Усвідомлення вдарило, як хвиля, що принесла їй перемогу — її тіло зрадило її перед сотнями людей.

Сміх прокотився натовпом, шепіт поповз кімнатою. Одні обличчя скривилися від веселощів, інші — від жалю. Вона помітила групу чоловіків, які глузували, їхні глузливі погляди пронизували глибше, ніж будь-яке різке слово.

Але Ізабелла не була з тих, хто ламається. Вона роками будувала себе, перетворюючи біль на стійкість. З глибоким вдихом вона випрямила хребет, її руки розгладжували тканину сукні. Якщо вони збиралися сміятися, вона дасть їм щось на згадку.

Вона підняла підборіддя і почала танцювати. Не від сорому, а від бунту. Повільне, гіпнотичне погойдування, її тіло рухалося в такт, ніби нічого не сталося. Сміх стих, замінений благоговійною тишею.

У ту мить Ізабелла повернула собі силу. Вона більше не була жінкою, на яку дивилися зверхньо — вона була королевою, яка перетворила свій сором на силу.